Le Marcheur de Fès

"Nous aurions filé vers les Pyrénées. On aurait coupé l'Espagne de haut en
bas. Une manière de césarienne pour exhumer ton histoire. Nous serions
remontés au début, jusqu'à Fès, ta ville natale. Serions-nous jamais arrivés
?"
À l'automne 2012, j'ai voulu emmener mon père marocain dans les rues de sa
jeunesse, le quartier juif de Fès, la médina, l'entrelacs de ses souvenirs
campés entre l'université de la Karaouine et la façade de l'Empire qui fut
jadis le plus grand cinéma d'Afrique du Nord.
J'ai fait le voyage sans lui. La maladie en a décidé ainsi, je suis devenu à
sa place le marcheur de Fès. J'ai compris à quoi tient une existence. Un
kilomètre à peine sépare le mellah de la ville moderne, le monde juif de
l'ancien secteur européen. Dans ce mouchoir de poche, Moshé Maman est devenu
Maurice Maman. Comme tous les siens, le Juif marocain a rêvé de s'intégrer à
la France, de parler sa langue, d'y construire sa maison, sa famille, son
avenir.
J"ai traversé les ruelles et les cimetières, poussé la pore des rares
synagogues, parlé aux derniers Juifs fassis dont la flamme s'éteindra bientôt.
À chaque pas, je suis tombé sur ce père longtemps inconnu. Jusqu'à tomber sur
moi, à l'improviste.