La Maison de ruines

Foisonnant, érudit, baroque, évoquant rien moins que Saul Bellow, Tom Wolfe ou
Philip Roth, un roman tout en excès et en humour, qui s'attaque aux épineuses
questions de l'identité et de la religion, avec en fond une critique grinçante
de l'Amérique d'aujourd'hui. Couronnée par le prix Sapir, une œuvre puissante,
jubilatoire, mystique, un véritable morceau de bravoure littéraire.
Souvent, Andrew Cohen se dit qu'il est au zénith de sa vie. Séduisant
professeur d'université, ce quinquagénaire fringant fascine ses élèves avec de
piquants essais – La critique de la culture ou la culture de la critique ? –
et devrait bientôt obtenir la promotion qu'il espère tant. Il mène une vie
épatante, entre réceptions chics dans son bel appartement de l'Upper West Side
et vernissages dans les galeries de Manhattan ; il n'est que tendresse pour
son ex-femme et leurs deux jolies filles et passe des soirées torrides avec
Ann Lee, sa sublime maîtresse de vingt-cinq ans.

Mais...
C'est d'abord cette promotion qui lui échappe ; un gros malentendu avec son
ex-femme ; les nuits avec Ann Lee qui se font trop sages ; cette soirée
caritative décadente où tout l'écœure soudain.
Et puis ces flashs dans sa tête, ces visions terrifiantes : violence,
pillages, la destruction du Temple de Jérusalem, l'Holocauste.

Le professeur Cohen est en train de perdre pied.